Amanda contemplait son ventre plat avec désespoir. Elle qui depuis des années vivait au bord de l’anorexie, rêvant de voir s’effacer, disparaître ses signes extérieurs de féminité, ses seins qu’elle avait tant haïs, ne voulait plus qu’une seule chose: ressembler à une statue symbole de la fertilité, être une Vénus callipyge. Etait-elle condamnée, pour on ne sait quel crime, à voir ses pieds jusqu’à la fin de sa vie? Elle se refusait à rester plus longtemps androgyne. Elle aspirait, elle aussi, à cette sensation de plénitude, à cette angoisse de l’explosion.

Elle vivait avec Irwing depuis plus de dix ans, et, en ce jour d’avril, allait une fois de plus aux toilettes avec fébrilité, mais la raison en était opposée. Alors qu’avant d’être à la pilule elle avait recherché avec anxiété la moindre trace de sang sur le papier hygiénique, accueillant avec soulagement les signes avant-coureurs des menstrues, Amanda guettait l’absence de règles. ELLE VOULAIT UN ENFANT, elle le voulait à n’importe quel prix. Porter, maturer un enfant, l’expulser hors d’elle-même le moment venu, voilà l’entreprise qu’il lui fallait. Celle-ci aurait, au moins, le mérite d’être appréciée de ses proches et de son entourage.

On lui avait dit que l’envie d’uriner était un symptôme précoce de grossesse, mais voilà, comment être sûre que ce besoin n’était pas psychosomatique, tout comme cette vague envie de vomir qu’elle avait depuis quelques jours, et qui, chez elle, servait aussi de signal de détresse.

Si le sang revenait, Irwing insisterait pour recalculer scientifiquement le moment de l’ovulation, exigeant qu’elle prenne sa température avec le thermomètre à microprocesseur qu’il lui avait acheté. Il lui faudrait faire l’amour, expression dérisoire, à jour et à heure fixes, ne sachant plus si elle était une poule pondeuse dans l’enfer d’une batterie ou une manœuvre pointant à l’horloge de la procréation. Mettre le réveil encore et toujours au milieu de la nuit serait au-dessus de ses forces. Le bip-bip strident de l’ordinateur invitait aux cauchemars. Les sorcières de MacBeth lui hurleraient à nouveau de se lever, de préparer la tasse de thé qui réveillerait Irwing et, le cœur battant la chamade, elle se dirigerait vers la cuisine, se laverait les dents, se parfumerait, se coifferait, puis munie du philtre d’amour, irait se soumettre à son mari. Elle se prêterait une fois encore aux simagrées qui éveillaient en lui le désir, entrouvrirait les jambes, faisant mentalement les menus de la semaine. Elle faisait et refaisait, pauvre Pénélope, la comédie de la jouissance pour obtenir la dose fécondante de spermatozoïdes. Tout ce qu’elle demandait à Irwing c’était d’éjaculer son sperme vers l’œuf qui l’attendait, mais il ne pouvait y parvenir sans son rituel incantatoire.

……..

L’après-midi se chargea pourtant de révéler à Sylvaine la véritable nature d’Oswald. Amanda avait décidé de faire une longue promenade afin que Sylvaine n’assiste pas aux crises. Déjà quand elle souleva Oswald du divan, il l’avait souillé de son urine; Amanda prétexta l’énervement dû à la visite d’une inconnue pour excuser cette incontinence passagère. Sylvaine savait que son amie mentait: Oswald n’avait pas été réveillé par la froideur de l’urine; il n’avait paru ni ému ni irrité de s’être mouillé ainsi. Elle lui demanda s’il voulait aller se promener. Il ne détourna pas la tête, continua à regarder devant lui de son regard vide et profond et répéta: «raller se promenènènènènè...» Sylvaine interrogea du regard Amanda qui s’était réfugiée dans un silence inquiet. La créature refusait de marcher, elle voulait être portée dans les bras. Amanda accéda à ses désirs afin de sortir au plus vite de la maison. Elles marchèrent ainsi plusieurs heures. Sylvaine, entretenant une conversation languissante, nommait les cygnes, les canards et les mouettes du lac pour Oswald. Elle ne comprenait pas pourquoi son amie ne le mettait pas à terre et ne le laissait pas courir et dépenser son énergie. Amanda agissait avec lui comme s’il avait eu quelques mois et Sylvaine souffrait de la voir plier et haleter sous le poids. Heureusement les brumes obscurcirent assez vite le lac. Le soleil déjà se couchait et ce fut Sylvaine qui prétexta le froid pour écourter la promenade. Elle avait envie d’une boisson chaude et estimait avoir assez marché.

Cette variation dans l’horaire déboussolait Amanda, l’angoissait au possible. Elle sentait Oswald s’agiter entre ses bras. Il allait pleurer et mettre la maison à sac. Dès qu’elle l’eut posé par terre dans l’entrée l’inévitable ne manqua pas de se produire. Oswald se jeta à plat ventre sur le carrelage, se cognant la tête en hurlant «Turlu!» Amanda s’était figée, pétrifiée, elle ne fit pas un geste vers l’enfant. Statue immobile, elle contemplait le spectacle. Elle se savait impuissante. Rien ne pourrait arrêter l’enchaînement inexorable des événements. Sylvaine, quant à elle, n’admettait pas qu’un enfant aussi âgé fasse encore de telles colères; elle décida d’intervenir. Elle avança vers Oswald se baissant pour le ramasser mais il lui mordit la jambe. Se levant d’un bond, il se précipita vers le salon qu’il ravagea en quelques secondes, renversant tout sur son passage. Une fois qu’il eut jeté disques, livres, pendule et vases contre les murs, il se mit à tournoyer sur lui-même en hurlant comme une sirène, se donnant des coups de poing sur la tête. Puis, ivre, il s’écroula inconscient. Amanda le ramassa, le prit dans ses bras et le monta dans sa chambre.